Нельзя всю жизнь любить одного человека. Невозможно. Никто не бывает всю жизнь влюблен в ту девочку, чья фотография спрятана в бумажнике, в ту счастливую Женщину с ослепительно сияющей, опрокинутой в небо улыбкой, фотография которой стоит у зеркала той... да, той, в которую ты влюблен сейчас. Никто. Единицы. Единственные в мире. Любовь проходит. Приходит другая. Но в кого, в кого мы влюбляемся? В далеких, несбыточных, неизвестных незнакомок? Все заново, неизвестный ты, непонятная она... И все же скорее, да, скорее любовь приходит к той, что ближе.... рядом, вот она, неизвестная, непонятная, слегка напоминающая ту, в которую когда-то был так влюблен... Только через годы. Но она рядом, вот здесь, сейчас, другая, непонятна, неизвестная, и... не знающая никого... и особенно того, кто оказался рядом. Здесь и сейчас. Слегка напоминающего кого-то... годы назад. Сколько раз в жизни приходит эта странная особа любовь, приходит всегда к одним.... но к другим, совсем, совсем другим. И всё начинается снова.