Разве мы знаем все источники в себе? Разве мы выращиваем все цветы в своей душе? Или же один только поливается скупо, а прочие и вовсе без названий? Мы отворачиваемся от себя, с годами все больше, как прокаженный отворачивается от зеркала, как пьяница от светлого образа жизни. То, что хоронят вместо нас – гробница духа, страна невозделанного счастья, ошибка. Бог стирает нас одного за другим ластиком для черчения. Он еще не закончил конструкцию человека. Ему еще неизвестно, что выйдет. От ласт мы уже избавились, крылья еще не обрели. Он отошел, как художник от мокрой картины. Таково состояние нашего мира.
